TÍTULO: Breve lamento.
Yo
en el jardín de la flor de los lamentos,
con sus pétalos marchitos en mi alma,
en el halo de luz apesadumbrado
del viejo atardecer en nuestra cama.
En la luna de hiel de tu mirada
Tú
empuñando el hacha
frente al árbol vencido,
a lomos de la pulga
del perro flaco.
Matándome en fascículos.
TÍTULO: Breve lamento.
Yo
en el jardín de la flor de los lamentos,
con sus pétalos marchitos en mi alma,
en el halo de luz apesadumbrado
del viejo atardecer en nuestra cama.
En la luna de hiel de tu mirada
Tú
empuñando el hacha
frente al árbol vencido,
a lomos de la pulga
del perro flaco.
Matándome en fascículos.
en el jardín de la flor de los lamentos,
con sus pétalos marchitos en mi alma,
en el halo de luz apesadumbrado
del viejo atardecer en nuestra cama.
En la luna de hiel de tu mirada
Tú
empuñando el hacha
frente al árbol vencido,
a lomos de la pulga
del perro flaco.
Matándome en fascículos.
TÍTULO: Es falsa la palabra.
I
Es falsa la palabra
cuando es ave de paso que no descansa
sobre el hombro cansado de quien te habla.
II
Es falsa la palabra
cuando se gesta podrida
y se alumbra inmaculada,
cuando te oculta una herida.
III
Es falsa la palabra
vencida, a merced del viento,
la que no conoce entrañas,
la que llora en cualquier duelo.
III
Es falsa la palabra
cuando calla con espinas,
cuando es mansa en campo abierto
y hostiga tras las cortinas.
IV
Es falsa la palabra
cuando no cura ni hiere,
ni hiela ni quema el alma;
cuando ni mata ni muere,
cuando ni llora ni mama.
Es falsa la palabra
cuando es ave de paso que no descansa
sobre el hombro cansado de quien te habla.
II
Es falsa la palabra
cuando se gesta podrida
y se alumbra inmaculada,
cuando te oculta una herida.
III
Es falsa la palabra
vencida, a merced del viento,
la que no conoce entrañas,
la que llora en cualquier duelo.
III
Es falsa la palabra
cuando calla con espinas,
cuando es mansa en campo abierto
y hostiga tras las cortinas.
IV
Es falsa la palabra
cuando no cura ni hiere,
ni hiela ni quema el alma;
cuando ni mata ni muere,
cuando ni llora ni mama.
TÍTULO: Cualquier tiempo pasado...
Canta Bob Dylan en el viejo pub
donde buscábamos el cielo,
no estaba en esos vasos de cristal
ni en la nieve de los espejos.
Pasa la vida por una canción,
huele a caja olvidada de recuerdos,
a café de despedida en la estación,
al otoño del último invierno.
No queda nadie ya en esta ciudad,
los autobuses van cargados
de nubes grises y de soledad,
la luna muere en los tejados.
Cuando las hojas de los calendarios
ocultan el camino que anduviste
regresar es alejarse demasiado,
y el ayer es un mañana que perdiste.
donde buscábamos el cielo,
no estaba en esos vasos de cristal
ni en la nieve de los espejos.
Pasa la vida por una canción,
huele a caja olvidada de recuerdos,
a café de despedida en la estación,
al otoño del último invierno.
No queda nadie ya en esta ciudad,
los autobuses van cargados
de nubes grises y de soledad,
la luna muere en los tejados.
Cuando las hojas de los calendarios
ocultan el camino que anduviste
regresar es alejarse demasiado,
y el ayer es un mañana que perdiste.
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